Bubisher, bibliotecas para el Sáhara

TRES LECTURAS.
Las cuatro niñas leen con los ojos, incluso con los dedos, los versos de un libro de poemas. Las palabras que un día depositó el poeta en su página en blanco han viajado en el tiempo y en el espacio para llegar a esa alfombra mágica que suaviza la dureza del pedregal en el que viven, y que ahora es menos duro. La palabra, trascendida, tiene ahora otro significado.

Sobre sus cabezas, la rueda de un Land Rover, el camello del siglo XX, desgastada por la rugosa inmensidad del desierto. A lo largo de su vida no ha leído caminos, los ha inventado, los ha dibujado en la nada inmensa de la hamada. Cinco tornillos la sujetan al eje del coche, del camello mecanizado, que es lo mismo que decir que la sujetan a toda la sabiduría de los cocineros del desierto, de los que cocinan con el sol como infiernillo, los ancianos depositarios de la ancestral sabiduría.

Y al lado de las niñas, los pies de otra que tal vez dibuja fuera de foco una jaima y una palmera. Pies tan sabios como los de su bisabuelo nómada, porque al caminar desnudos trascienden el suelo y lo convierten en un inmenso libro de historia.

Y mucho menos visibles aún, dos pares de sandalias pequeñas, minúsculas, pero que ayudan a caminar, como metáforas de las bibliotecas en las que encontraron ese libro de poemas. A las que las llevó ese neumático desgastado y sabio, a las que llevan esos pies desnudos y limpios, cada día, debajo de cada nuevo sol, soñando con la luna nueva del poema.

Gonzalo Moure

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